Автор: Black Adept
Фандом: оригинальный.
Персонажи: оригинальные.
Рейтинг: до R не дотягивает.
Дисклеймер: персонажи принадлежат автору, песня Джема; написан бред, но автор видит глубокий смысл.

Это был один из тех дней, что с самого утра можно назвать хорошими. Просыпаешься часов в десять от лучей солнца, бьющих по глазам, словно огнем. Открываешь глаза, и через немытые много лет стекла в оконных рамах видишь яркое, до невозможности синее небо с легкой дымкой облаков. Приближается лето… И хотя до лета еще два с хвостиком месяца, настроение уже хорошее, а на душе растекается непонятное, но такое родное тепло. То состояние, когда действительно хочется жить!
Поднявшись с кровати, Крис удивленно замер посреди комнаты, осматриваясь, как будто он впервые видел это место.
– Хм… – через пару минут подытожил он.
Да, это была его квартира, но пришлось бы потратить не один час на то, чтобы привести ее в привычный вид. Конечно, как он мог забыть, ведь сам вчера пригласил друзей по поводу чьего-то там дня рождения!.. Друзей, естественно, уже и след простыл… Хотя нет… След как раз остался.
Переступив через валяющуюся на ковре подушку, накрытую разодранной газетой, Крис пришел в кухню, попутно перемешав ногами бутылки и стаканы, покоящиеся на полу в лирическом беспорядке. Странно, что кухню не разнесли полностью – холодильник стоял на месте даже с закрытой дверцей, микроволновка носила на себе отпечатки чьих-то пальцев, а из крана монотонно вытекала вода. А в остальном все было в порядке, да и в ряд стоящие бутылки на подоконнике весьма органично вписывались в общую картину.
Вдавив до упора кнопку запуска электрочайника, Крис удовлетворенно грохнулся на стул, согнав оттуда чьего-то кота. Проведя взглядом убегающее животное, парень наткнулся на стену, разрисованную красной губной помадой. Большими буквами надпись «С ДНЕМ РОЖДЕНИЯ», и маленькими – много разных пожеланий. Крис улыбнулся, наплевав на то, что, возможно, придется менять обои. Какая разница?.. Ведь у него такие замечательные друзья…
Чайник выключился, и из его носика потянулась тонкая струйка белесого дыма. Вместе с тем где-то в глубинах квартиры зазвонил телефон. Противная мелодия, подстроенная под будильник, ужасно резанула слух, и Крис недовольно пошел искать проклятую трубку.
– Как странно, – вслух подумал парень, обнаруживая телефон на своем законном месте рядом с вазоном, непонятно откуда там взявшимся.
– Да? – заинтересованно сказал он уже в трубку, нажав на зеленую кнопочку рядом с дисплеем.
– Я же тебе говорила, что он дома!.. – тихим шепотом донеслось с того конца. Ответа парень не услышал, да его и не было, потому что знакомый голос продолжил уже нормальным тоном: – Крис! У тебя было действительно замечательно! Но послушай, что я тебе сейчас скажу! Ты ходить можешь?
Крис невольно улыбнулся словам Флер. Он всегда улыбался ее словам. Даже когда ее не было рядом – образ девушки был таким же ясным и солнечным. Она всегда улыбалась, словно все было замечательно. Лишь немногие знали ее настоящую жизнь, и Крис был одним из этих немногих… Но он все равно улыбался…
– Могу, я почти не пил, – с легким сомнением ответил он, садясь прямо на пол и опираясь спиной о деревянную перегородку между комнатами. – А что надо?
Она ответила незамедлительно:
– Ты не забыл, что сегодня все еще праздник? – Крис чувствовал, что сейчас она улыбается своей ослепительной улыбкой. – Мы все у тебя еще вчера договорились, когда ты спать лег. Придешь?
Слегка насупившись, чтобы вспомнить, когда он лег спать, Крис немного задумался. Вроде бы, он ложился, когда никого у него не было… Разве не так?.. Кто-то был?.. А кто? И до которого часа?..
«Ааа, не важно, – отмахнулся от назойливых мыслей он, – позже об этом…»
– Куда надо прийти? И что будем делать?..
– Помнишь тот лес, где мы когда-то были?.. Вот там мы опять будем.
Больше она ничего не ответила. Крис чувствовал, что сейчас она тоже вспоминает. Тот, первый раз, когда они собрались в лесу… Был праздник, никто уже не помнил какой, но это случилось две весны назад… День Святого Патрика, что ли?.. Не столь важно… Их было человек пятнадцать, все знакомы между собой, почти лучшие друзья. Только назывались они по-иному. Боевые товарищи. Война тогда только закончилась, но никто не знал, что же будет дальше. После заключительной битвы слишком многое изменилось. Некоторые не выдержали неизвестности и ушли на запад – о них ничего с тех пор не слышали, да и предпочитали не вспоминать, втайне желая им счастья. Остальные же…
Они держали оружие всегда при себе, зная, что это был еще не конец.
И жили так, словно каждый день – последний.
– Почему именно там?.. – осторожно поинтересовался Крис, догадываясь, какой будет ответ.
– Ты… – Флер немного помедлила. – Ты знаешь, ведь так?..
– Я знаю, – четко ответил Крис, но тут же добавил уже весело, словно только что ничего не произошло: – Так когда?
– Ну… – голос Флер приобрел былую интонацию. Они все умели забывать печаль. – Говорят, там уже кто-то есть. Так что приходи, как только сможешь. Все равно самое интересное начнется вечером.
– Нет… – тихо ответил Крис, поднимаясь с пола. – Самое интересное начнется утром…
Трубка с глухим звуком легла на рычаг.

* * *

Было уже примерно три часа по полудню, когда большинство приглашенных собрались в том самом лесу. Странно для марта, но на лиственных деревьях уже прибивались первые листочки – маленькие, нежно-салатового цвета. Но хвойных деревьев все равно было куда больше, за ними почти не было видно неба, но солнечные лучи все равно каким-то образом проникали сквозь кроны сосен, и освещали занятую большой компанией поляну.
Настолько разные люди, что посторонний наблюдатель немало удивился бы, увидев их вместе. У каждого своя жизнь, своя история, свои победы и поражения… Объединяла их лишь прошедшая война… И угроза новой. Воистину неразлучны те, кто когда-то сражался плечом к плечу, спасая друг другу жизнь и рискуя своей…
Ведь друг познается в беде…
– Крис! – радостно воскликнула Флер, поднимаясь на ноги.
Солнце чистым золотом сверкнуло в ее русых волосах, когда она крепко обняла Криса за шею. – Ты гитару принес? Ничего, что не принес, – не дождавшись ответа, продолжила она. – Вон Микки принес, так что все хорошо!..
Парень улыбнулся Микки, с которым его связывал всего месяц жизни в одной походной палатке. Месяц, сблизивший больше, чем иных людей сближают годы. Он не знал прошлого большей половины собравшихся здесь людей, но мог с уверенностью поручиться за каждого из них. Как и они за него. Только война может настолько сблизить людей…
Праздник начался уже давно. Последний день Весеннего Солнцестояния – и последний день спокойной жизни. Это понимали все, но молчали, словно придерживаясь негласного договора. Никому не хотелось портить себе и другим настроение. И страшно было понимать, что вскоре кто-то из них уйдет навсегда. Новая война, как русская рулетка…
Крис вместе с Флер присел на еще свободное бревно, и тут же присоединился к начавшемуся уже давно разговору. Разговору ни о чем. Откуда-то протянули пластиковый стакан с вином, и парень принял его почти на полном автомате. Такой же стаканчик вскоре оказался в руках у Флер. Девушка принюхалась к запаху, а потом с легким огоньком задора взглянула на Криса:
– Давай выпьем за жизнь.
За жизнь выпили молча. Не чокаясь и залпом.
Еще один день будет прожит, как последний.

* * *

Гитара в его руках играла, словно сама собой, нежно и мелодично, и тут же – четко и громко. Музыка сплеталась с голосом, создавая какую-то симфонию – нечеткую, как сигаретный дым, готовую распасться в любую минуту, но не распадающуюся. Песни, что пел здесь Крис, знали и любили уже давно, репертуар не обновлялся уже два года, но до сих пор не надоедал. Это были песни жизни каждого из них, и каждый находил что-то, что понимал только он.
Был уже поздний вечер, так что полянку освещал только свет от зажженного костра. Привычная взгляду атмосфера наполняла душу какой-то непонятной тоской, но в то же время очищала и возвышала. Этим людям не суждено быть понятыми, но сейчас они об этом не задумывались.
Крис перебирал струны чужой гитары, отстраненно думая о чем-то своем. Рядом сидела Флер, уже почти засыпая, но стараясь не повалиться ни на плечо друга, ни на землю. Большинство собравшихся грелось костром и оставшимся алкоголем. Обычная такая обстановка.
– Крис?..
– Ммм?.. – с трудом вернулся в реальность парень, открывая глаза.
Перед ним стоял Эрик – светловолосый парень, с которым Крис знаком был не очень хорошо, а говорил всего раз пять за всю свою жизнь. Среди них он появился недавно, и в Последней битве не участвовал, и в компанию его приняли за другое – он был магом одной из высших ступеней, и знал намного больше всех остальных. Возраст его до сих пор оставался неизвестным, и выглядел он не старше двадцати, но никто не сомневался, что ему гораздо больше.
Эрик сел на бревно по правую руку от Криса, немного помолчал и спросил:
– Мне вот интересно… – Крис тут же понял, что этот вопрос мучает его с самого начала праздника, но почему-то задать его он решил только сейчас. – Все ведь знают, что завтра война… Как вы можете так проводить время?.. Так, словно ничего нет?!.
С другой стороны тихо хмыкнула Флер, а Крис всего лишь грустно улыбнулся, взглянув на Эрика. В его глазах отражалось мерцающее пламя, сделавшись вдруг угрожающе-ярким.
Он не ответил. Коснулся рукой струн гитары и негромко спел две строчки из песни:

Что же ты замолчал? Завтра ждет нас веселая плаха
А пока сквозь решетку так ясно видны небеса.